Était-ce au détour d’un couloir, à la sortie de cette conférence sur la Deuxième République et les espoirs piétinés de 1848 ? Ou après ce cours de Cidrolin sur la symbolique du 8, le nombre au-delà du 7 céleste ?

Je ne sais plus. Mais je n’ai pas oublié tes chaussures rouge carmin, qui d’un seul coup m’ont dessillé, sorti de ce spleen indécis où s’égarait mon âme d’étudiant. Comme si de mon disque dur interne avait soudain été balayée toute mélancolie. Du génie dans les bottines, à n’en pas douter. Nouvelle Prométhée, tu as révélé le feu qui n’attendait qu’à s’épanouir en moi.

Tes talons disaient la promesse d’un bal éternel, d’accordéons sans pompeux flonflons, tes yeux ouvraient sur tous les voyages du monde, ton sourire contenait toute la force de la pure existence.

Le seule force qui me manqua – ô combien me fit-elle défaut – fut de former ces trois mots ; coincés dans la gorge, bêtement, ils y sont restés. Mais je me prépare, et je saurai te retrouver, te regarder en face et dire, sans autre préambule : Je vous aime.